viernes, 24 de abril de 2015

EL VUELO DEL QUETZAL 75 - 77 (NO PASARAN, ¡ SE PASARAN ! - A GASPAR GARCIA LAVIANA - TE ENGAÑAS, PERIODISTA).(Pedro Casaldáliga)

NO PASARAN,  ¡ SE PASARAN !

"No pasarán, amor, no pasarán".
¡Se pasarán!
Se pasarán de listos los que piensan
que pueden impedir que nazca el Día.
Se pasaran de necios si pretenden
acallar el volcán de corazones
de América Latina,
                          Momotombo
                                           de luchas y esperanzas.
Se pasarán de pútridos
recontando sus dólares de muerte.
Se pasarán de viejos
mientras nuestra Chavala
-rojinegra de tierra y sangre fértil-
contamina de sueños
a todas sus hermanas.
Se pasarán de escribas, esclavos de la ley,
mientras Jesús de Nazaret camina
-presencia solidaria de Dios- entre los Pobres.

...Si pasan por encima de nuestro cuerpo, un día,
no pasaremos nunca: ¡Amor, no pasarán!


A GASPAR GARCIA LAVIANA

Como un vuelo cortado por la muerte,
igual que un crucifijo en carne viva,
como un abrazo extremo, que me llama,
me ha cercado tu nombre,
Gaspar, hermano mío.

Asturiano, justicia de minero,
bronco acantilado,
Corazón de Jesús en pura llaga.

Tola y sus montes callarán ahora
-verdes la guerra y la arboleda verde-
mientras hablamos junto al Dios que escucha,
mientras el Pueblo vela, todavía,
la Paz del Reino que se aplaza tanto.

Hablaremos tú y yo, Gaspar, a solas.
Al contraluz de mi anhelante fiebre.
Como si aún no fueras un glorioso llegado.
A corazón abierto,
                         Gaspar,
                                                 sin más testigo
que el Amor que ya vives cara a cara.

Terratenientes eran
los que ahogaban tus pobres,
los que ahogan mis gentes.
Y es el mismo Evangelio
que te ardía en las manos
más que el fusil inhóspito,
amor exasperado, hermano mío:
tus manos bajo el óleo
                                 sangrándote,
                                                  llorándote los ojos cielo arriba.
Dime, Gaspar,
                               ¿qué harías
                                                si volvieras?
Y cuida bien de Tola,
cuida de Nicaragua, todavía en combate.
No dejes que tu sangre se marchite
en el cáliz (rajado) de su Iglesia.


TE ENGAÑAS, PERIODISTA
Te engañas, periodista,
si piensas que me pillas
disparándome fotos
mientras beso este féretro.
Yo beso a los caídos,
a la luz de la Historia,
bajo el sol de la Pascua.
No escondo el corazón ni la bandera.
El muerto es también mío,
hijo de mi esperanza.
Su sangre es ya cosecha
de mi implacable grito
                               ¡Reino adentro!


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